Herencias

Siempre me he sentido a gusto de mis orígenes, de aquellas historias que consumía de niña contadas por mi mama Carmen, mi bisabuela, o mis abuelos. Si os apetece bucear en mi primer blog os las encontraréis. De ellas supe algo del intrincado árbol familiar que imagino todos tenemos, desde un tatarabuelo que soñaba con minas de esmeraldas, a una bisabuela que decidió a sus 16 años quedarse en España con su novio mientras toda su familia emigraba a Venezuela. De una familia de campesinos procedente de la mas intrincada Alpujarra granadina. De un bisabuelo que se casó cuatro veces y llegó a tener once hijos a una tía abuela que se hizo comunista y a la que le busqué el rabo de diablo durante todo un invierno.

Tantas historias...

... de ellas también supe que mi bisabuela Carolina no había nacido en el pueblo, ni siquiera en la provincia... que vino del otro lado del mediterráneo y que su primitivo nombre, antes de bautizarse, había sido Laia. Tengo ascendentes moros, como decían en mi pueblo.

... y de esas historias también supe que la ascendencia paterna de mi abuelo Joaquín, de mi otro abuelo Joaquín (es complicado no perderse en mi familia, sobre todo porque el 60% de los hombres se llaman Joaquín y con el agravante de que mis dos abuelos sean tocayos), llegó de Valencia y terminó en Granada, un par de siglos antes, con el orgullo disimulado de no ser cristianos viejos. Para los que se hayan perdido, que también tengo ascendentes judíos.

Así que desciendo de moros, de judíos, de simples campesinos de la sierra... me gustaría saber de cual de ellos he heredado esta piel tan asquerosamente blanca que me impide broncearme y que siempre termina quemada, a pesar de solo una hora de playa a las seis de la tarde, de protector solar tropecientos mil y de estar sentada, acurrucada, debajo de una sombrilla.